我在大秦当文豪
意识，是先于视觉回归的。
首先感受到的是痛。
浑身上下无处不在的剧痛，像是被一辆重型卡车反复碾过，骨头散了架，皮肉被撕裂。
紧接着是冷，一种浸入骨髓的阴冷潮湿，伴随着浓烈的恶臭——那是血液干涸的腥气、伤口溃烂的脓味，以及**物混合着霉烂稻草的、令人作呕的气息。
沈砚猛地睁开眼，随即被眼前的景象攫住了呼吸。
黑暗。
几乎是伸手不见五指的黑暗。
只有一丝微光，从高处一个巴掌大的、栅栏状的缝隙里吝啬地透进来，勉强勾勒出一个狭小、低矮、完全由巨石垒成的空间的轮廓。
这是一间牢房。
而且，绝不是什么好地方。
他试图动弹，却引发了一阵更剧烈的咳嗽和全身的抽搐。
他低头，借着微光看向自己——身着一套破烂不堪、沾满暗褐色污渍的古代囚服，**在外的皮肤布满青紫和溃烂的伤口，有些地方甚至能看到翻卷的皮肉和凝固的血痂。
“嘶……”他倒抽一口凉气，不是因为这疼痛，而是因为一股完全不属于他的记忆，如同决堤的洪水，蛮横地冲进了他的脑海。
大秦，始皇三十五年。
咸阳，死牢。
这具身体的原主，也叫沈砚，是个倒霉透顶的方士学徒。
只因前几日在与徐福门下大弟子徐圭辩论“仙术”时，年少气盛，引用了几句《本草纲目》里关于矿物毒性的粗浅知识（当然，他称之为仙家典籍），试图证明徐圭那套“服食金丹可肉身成仙”的理论纯属无稽之谈。
结果，仙没辩成，却彻底得罪了小心眼的徐圭。
对方轻飘飘一句“此子诽谤仙术，诅咒陛下长生”，便将他打入了这万劫不复的死牢，几顿拷打下来，原主那点微末的求生意志便彻底熄灭，一命呜呼。
然后，就被来自二十一世纪的历史小说作家沈砚，占了便宜。
不，这**哪里是占便宜，这是接盘了一个必死的烂摊子！
沈砚靠在冰冷的石壁上，感受着生命随着失温和感染一点点流逝，内心一万头***奔腾而过。
他不过是熬夜赶稿查资料，怎么就一头栽进了两千多年前的大秦死牢？
别人穿越不是王侯就是将相，他倒好，首接落地成盒，还是最****的那个盒子。
“地狱开局啊……”他喃喃自语，声音沙哑得如同破风箱。
绝望如同冰冷的毒蛇，缠绕上心脏。
但下一刻，属于现代人的坚韧和求生意志猛地抬头。
不，不能死！
他强迫自己冷静下来，开始像扫描仪一样检索原主的记忆和自身的知识库。
没有抗生素，没有消毒水，在这个时代，伤口感染几乎等于死亡判决。
他艰难地转动脖颈，目光在昏暗的牢房里逡巡。
墙角，几株在湿气中顽强生长的野草吸引了他的注意。
蒲公英、马齿苋……作为历史小说作家，为了追求细节真实，他涉猎极广，中医草药也曾略有研究。
这两种都是最寻常不过的野菜，但也都有清热解毒、消肿散瘀的功效！
希望，如同那丝微光，骤然点亮。
他咬紧牙关，用尽全身力气，一点点挪动几乎散架的身体，朝着墙角爬去。
每动一下，都牵扯着全身的伤口，带来钻心的疼痛，冷汗瞬间浸透了他破烂的衣衫。
短短几步距离，仿佛耗尽了他一生的力气。
终于，他够到了那几株野草。
他小心翼翼地采摘下最鲜嫩的部分，塞进嘴里，用尽最后的力气咀嚼。
苦涩的汁液在口腔中蔓延，他却如同品尝甘霖。
随后，他将嚼碎的草药混合着唾液，一点点敷在自己身上几处最严重的伤口上。
又找到一小片还算干净的麻布内衬，蘸着牢房里唯一能找到的、相对干净的饮水，仔细清理伤口周围的污秽。
物理清创，草药消炎。
这是他目前能做到的、对抗死亡的极限了。
做完这一切，他几乎虚脱，瘫在草堆上，大口喘息。
身体依旧疼痛冰冷，但一种“我做了点什么”的主动感，驱散了部分等死的绝望。
“哟？
还没死透呢？”
一个沙哑、冷漠的声音突然从牢门外响起。
沈砚心头一凛，艰难地抬头望去。
只见一个头发花白、脸上带着一道狰狞刀疤的老狱卒，正提着一个木桶，站在栅栏外。
他眼神浑浊，却带着一种看惯生死的麻木，腿脚似乎还有些不便，微微跛着。
记忆告诉他，这是负责这片区域的狱卒，人称黑伯。
黑伯瞥了他一眼，像是看一具很快就会凉透的**，随手从桶里舀了一勺浑浊不堪、散发着馊味的粟米粥，就要从栅栏下方的小口倒进来。
按照原主的记忆，这几乎是每日唯一的“餐食”，也是他伤重不治的重要原因之一。
不能吃这个！
吃了，刚才的努力就全白费了！
求生的本能压过了一切。
沈砚深吸一口气，用尽全身力气，撑起半个身子，面向黑伯。
他没有哀求，没有哭喊，而是用一种沙哑却异常清晰的嗓音，低声吟诵起来：“岂曰无衣？
与子同袍。
王于兴师，修我戈矛。
与子同仇！”
这是《诗经·秦风·无衣》！
老秦人刻在骨子里的战歌！
是赳赳老秦共赴国难的热血与豪情！
黑伯那麻木的眼神，在听到这熟悉的诗句时，骤然波动了一下。
他准备倾倒的动作顿住了，浑浊的目光第一次真正聚焦在沈砚身上。
眼前这个遍体鳞伤、奄奄一息的年轻人，眼神里没有将死之人的恐惧和浑浊，反而有一种他看不懂的沉静和……一丝不屈的火焰。
在这死牢之中，吟诵此诗，显得如此突兀，又如此震撼。
沈砚紧紧盯着黑伯的反应，继续吟诵，声音虽弱，却带着一种铿锵的节奏：“岂曰无衣？
与子同泽。
王于兴师，修我矛戟。
与子偕作！”
黑伯握着木勺的手，微微紧了紧。
他脸上的刀疤抽搐了一下，沉默了片刻，忽然将那一勺馊粥倒回桶里。
然后，他左右看了看，压低声音，带着一丝难以置信的诧异：“你这方士……竟知我老秦战歌？”
成了！
沈砚心中稍定，哑声道：“小子非为方士……咳咳……只是敬我老秦风骨。”
黑伯盯着他，看了足足有十几息，那目光锐利如鹰，仿佛要将他从里到外看个通透。
finally，他什么也没说，只是转身走开了。
就在沈砚的心再次沉下去时，脚步声去而复返。
黑伯回来了。
他手里拿着的，不再是从那个脏污的木桶里舀出的馊粥，而是一个相对干净的陶碗，里面是冒着些许热气的、更稠一些的粟米粥，旁边甚至还放了一小块干净的麻布。
“吃这个。”
黑伯将东西从栅栏下塞进来，声音依旧生硬，但那份冷漠却淡化了不少。
“死了，就什么都没了。”
那一刻，沈砚看着那碗救命的粥和那块干净的麻布，鼻子竟有些发酸。
凭借对秦朝文化的精准理解和共情能力，他赢得了穿越后的第一线生机。
他接过碗，低声道：“多谢。”
黑伯没回应，只是转身，提着桶，跛着脚，慢慢走向下一个牢房，身影重新融入黑暗。
那蹒跚的背影，仿佛承载着无数沙场的风霜。
沈砚捧着手里的陶碗，温热的触感透过掌心，一点点驱散着死亡的寒意。
他知道，这只是第一步。
徐圭的陷害如同悬顶之剑，身体的创伤依旧致命。
但至少，他活过了第一关。
他小口地喝着温热的粥，感受着食物带来的微弱能量，目光再次投向那高窗透入的一丝微光。
必须活下去。
不仅要活下去，还要走出这死牢。
一个现代的灵魂，在这名为大秦的熔炉里，他的挣扎，才刚刚开始。
而那首《无衣》带来的涟漪，以及他脑海中那些远超这个时代的知识，又将在这潭死水中，掀起怎样的波澜？
一切，都还是未知之数。
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首先感受到的是痛。
浑身上下无处不在的剧痛，像是被一辆重型卡车反复碾过，骨头散了架，皮肉被撕裂。
紧接着是冷，一种浸入骨髓的阴冷潮湿，伴随着浓烈的恶臭——那是血液干涸的腥气、伤口溃烂的脓味，以及**物混合着霉烂稻草的、令人作呕的气息。
沈砚猛地睁开眼，随即被眼前的景象攫住了呼吸。
黑暗。
几乎是伸手不见五指的黑暗。
只有一丝微光，从高处一个巴掌大的、栅栏状的缝隙里吝啬地透进来，勉强勾勒出一个狭小、低矮、完全由巨石垒成的空间的轮廓。
这是一间牢房。
而且，绝不是什么好地方。
他试图动弹，却引发了一阵更剧烈的咳嗽和全身的抽搐。
他低头，借着微光看向自己——身着一套破烂不堪、沾满暗褐色污渍的古代囚服，**在外的皮肤布满青紫和溃烂的伤口，有些地方甚至能看到翻卷的皮肉和凝固的血痂。
“嘶……”他倒抽一口凉气，不是因为这疼痛，而是因为一股完全不属于他的记忆，如同决堤的洪水，蛮横地冲进了他的脑海。
大秦，始皇三十五年。
咸阳，死牢。
这具身体的原主，也叫沈砚，是个倒霉透顶的方士学徒。
只因前几日在与徐福门下大弟子徐圭辩论“仙术”时，年少气盛，引用了几句《本草纲目》里关于矿物毒性的粗浅知识（当然，他称之为仙家典籍），试图证明徐圭那套“服食金丹可肉身成仙”的理论纯属无稽之谈。
结果，仙没辩成，却彻底得罪了小心眼的徐圭。
对方轻飘飘一句“此子诽谤仙术，诅咒陛下长生”，便将他打入了这万劫不复的死牢，几顿拷打下来，原主那点微末的求生意志便彻底熄灭，一命呜呼。
然后，就被来自二十一世纪的历史小说作家沈砚，占了便宜。
不，这**哪里是占便宜，这是接盘了一个必死的烂摊子！
沈砚靠在冰冷的石壁上，感受着生命随着失温和感染一点点流逝，内心一万头***奔腾而过。
他不过是熬夜赶稿查资料，怎么就一头栽进了两千多年前的大秦死牢？
别人穿越不是王侯就是将相，他倒好，首接落地成盒，还是最****的那个盒子。
“地狱开局啊……”他喃喃自语，声音沙哑得如同破风箱。
绝望如同冰冷的毒蛇，缠绕上心脏。
但下一刻，属于现代人的坚韧和求生意志猛地抬头。
不，不能死！
他强迫自己冷静下来，开始像扫描仪一样检索原主的记忆和自身的知识库。
没有抗生素，没有消毒水，在这个时代，伤口感染几乎等于死亡判决。
他艰难地转动脖颈，目光在昏暗的牢房里逡巡。
墙角，几株在湿气中顽强生长的野草吸引了他的注意。
蒲公英、马齿苋……作为历史小说作家，为了追求细节真实，他涉猎极广，中医草药也曾略有研究。
这两种都是最寻常不过的野菜，但也都有清热解毒、消肿散瘀的功效！
希望，如同那丝微光，骤然点亮。
他咬紧牙关，用尽全身力气，一点点挪动几乎散架的身体，朝着墙角爬去。
每动一下，都牵扯着全身的伤口，带来钻心的疼痛，冷汗瞬间浸透了他破烂的衣衫。
短短几步距离，仿佛耗尽了他一生的力气。
终于，他够到了那几株野草。
他小心翼翼地采摘下最鲜嫩的部分，塞进嘴里，用尽最后的力气咀嚼。
苦涩的汁液在口腔中蔓延，他却如同品尝甘霖。
随后，他将嚼碎的草药混合着唾液，一点点敷在自己身上几处最严重的伤口上。
又找到一小片还算干净的麻布内衬，蘸着牢房里唯一能找到的、相对干净的饮水，仔细清理伤口周围的污秽。
物理清创，草药消炎。
这是他目前能做到的、对抗死亡的极限了。
做完这一切，他几乎虚脱，瘫在草堆上，大口喘息。
身体依旧疼痛冰冷，但一种“我做了点什么”的主动感，驱散了部分等死的绝望。
“哟？
还没死透呢？”
一个沙哑、冷漠的声音突然从牢门外响起。
沈砚心头一凛，艰难地抬头望去。
只见一个头发花白、脸上带着一道狰狞刀疤的老狱卒，正提着一个木桶，站在栅栏外。
他眼神浑浊，却带着一种看惯生死的麻木，腿脚似乎还有些不便，微微跛着。
记忆告诉他，这是负责这片区域的狱卒，人称黑伯。
黑伯瞥了他一眼，像是看一具很快就会凉透的**，随手从桶里舀了一勺浑浊不堪、散发着馊味的粟米粥，就要从栅栏下方的小口倒进来。
按照原主的记忆，这几乎是每日唯一的“餐食”，也是他伤重不治的重要原因之一。
不能吃这个！
吃了，刚才的努力就全白费了！
求生的本能压过了一切。
沈砚深吸一口气，用尽全身力气，撑起半个身子，面向黑伯。
他没有哀求，没有哭喊，而是用一种沙哑却异常清晰的嗓音，低声吟诵起来：“岂曰无衣？
与子同袍。
王于兴师，修我戈矛。
与子同仇！”
这是《诗经·秦风·无衣》！
老秦人刻在骨子里的战歌！
是赳赳老秦共赴国难的热血与豪情！
黑伯那麻木的眼神，在听到这熟悉的诗句时，骤然波动了一下。
他准备倾倒的动作顿住了，浑浊的目光第一次真正聚焦在沈砚身上。
眼前这个遍体鳞伤、奄奄一息的年轻人，眼神里没有将死之人的恐惧和浑浊，反而有一种他看不懂的沉静和……一丝不屈的火焰。
在这死牢之中，吟诵此诗，显得如此突兀，又如此震撼。
沈砚紧紧盯着黑伯的反应，继续吟诵，声音虽弱，却带着一种铿锵的节奏：“岂曰无衣？
与子同泽。
王于兴师，修我矛戟。
与子偕作！”
黑伯握着木勺的手，微微紧了紧。
他脸上的刀疤抽搐了一下，沉默了片刻，忽然将那一勺馊粥倒回桶里。
然后，他左右看了看，压低声音，带着一丝难以置信的诧异：“你这方士……竟知我老秦战歌？”
成了！
沈砚心中稍定，哑声道：“小子非为方士……咳咳……只是敬我老秦风骨。”
黑伯盯着他，看了足足有十几息，那目光锐利如鹰，仿佛要将他从里到外看个通透。
finally，他什么也没说，只是转身走开了。
就在沈砚的心再次沉下去时，脚步声去而复返。
黑伯回来了。
他手里拿着的，不再是从那个脏污的木桶里舀出的馊粥，而是一个相对干净的陶碗，里面是冒着些许热气的、更稠一些的粟米粥，旁边甚至还放了一小块干净的麻布。
“吃这个。”
黑伯将东西从栅栏下塞进来，声音依旧生硬，但那份冷漠却淡化了不少。
“死了，就什么都没了。”
那一刻，沈砚看着那碗救命的粥和那块干净的麻布，鼻子竟有些发酸。
凭借对秦朝文化的精准理解和共情能力，他赢得了穿越后的第一线生机。
他接过碗，低声道：“多谢。”
黑伯没回应，只是转身，提着桶，跛着脚，慢慢走向下一个牢房，身影重新融入黑暗。
那蹒跚的背影，仿佛承载着无数沙场的风霜。
沈砚捧着手里的陶碗，温热的触感透过掌心，一点点驱散着死亡的寒意。
他知道，这只是第一步。
徐圭的陷害如同悬顶之剑，身体的创伤依旧致命。
但至少，他活过了第一关。
他小口地喝着温热的粥，感受着食物带来的微弱能量，目光再次投向那高窗透入的一丝微光。
必须活下去。
不仅要活下去，还要走出这死牢。
一个现代的灵魂，在这名为大秦的熔炉里，他的挣扎，才刚刚开始。
而那首《无衣》带来的涟漪，以及他脑海中那些远超这个时代的知识，又将在这潭死水中，掀起怎样的波澜？
一切，都还是未知之数。
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